Querida
hija:
Te fuiste
de nuestro lado, según tus palabras, para regir tu vida, tomar sola tus
decisiones y hacer con tus deseos y tu vida lo que ambicionabas.
Pero la
libertad hay que saber manejarla, hay que “trabajarla”, pues para caer
en manos de otros sólo hay que dejarse llevar, y para andar tambaleándose
basta ponerse en manos del viento.
El
camino te parece ancho, pero los consejos te lucen estrechos y la ley de
Dios la sientes pesada y difícil. La
libertad también tiene sus imperativos y sus leyes, y se paga caro por
violarlas.
Pero no
vengo a hablarte de la maldad del ambiente, de los errores, de los
peligros… Vengo a decirte que me haces falta, que te extraño, que te
quiero. Que se enfrió el nido
cuando voló la paloma. Que te busco en los rincones de tu cuarto, en el estante de
tus discos, en los recodos de mis pensamientos.
El amor
de los hijos, aunque sea corto, mal dado, como hecho a retazos, ilumina el
alma y revuelve el corazón.
El amor
de las madres es siempre una cumbre solitaria, es un pozo de amargura y un
pozo de luminosidad.
Las
quebraduras y resbalones humanos de los hijos no se miran con ojos
inflexibles, sino con una luz atenuada, delicada y justificadora.
Los
resentimientos se curan con besos y los besos se dan con una ternura tan
profunda como el mar y tan blanca como la espuma.
Aunque
la madre lleve una zona dolida, nadie puede entrar en ella, ni dañarla, ni
tocarla, ni atacarla, ni juzgarla, porque la defendería como una fiera.
Nadie le puede ofender un hijo.
Es como una muralla de granito donde hasta el aire malintencionado se
detiene.
Porque
los hijos son sus rosas y esas rosas son astillas de sus huesos, ligamento
de su espíritu, sangre de su corazón, luz de su alma.
Quisiera
condensar para ti toda la sabiduría de mis años y todas la ilusiones de tu
juventud.
Quisiera
enseñarte todo lo que sé de tus miradas y de tus silencios, y todo lo que
vive bajo mis experiencias y mis hallazgos.
Se aprende mucho cuando entre el camino y Dios, están los hijos. Por eso las madres rescatan de los peligros, vaticinan las
tormentas, intuyen las realidades y entienden mucho las palabras del corazón.
La madre
es una pulidora de perlas. A
veces tiene que irritar y segregar para poder pulir, pero siempre dentro de
la concha del amor, que es la que saca los milagros.
Todo con años de trabajo y difícil elaboración.
Te
quiero, hija. Nunca me acuesto
sin taparte, sin mirarte un rato, sin rezar por ti, sin poner la cabeza en
tu hombro para que tengas algo en que apoyarte, algo que no se te despegue.
Porque
nada sirve sin sustentación, todo necesita en que apoyarse: el ala, su
aire; la vida, su eje; la raíz, su tierra; el canto, su nota.
Los hijos, la madre para hacer bueno el mundo y llenar su corazón.
La madre, al hijo para poder vivir.
Yo
podré ser tu estrella… ¡pero tú eres mi sol!