En
espera de mi hija Zenaida
Nadie
sabe, hijo mío el placer de tus cosas,
ni
ese goce infinito de llenarse de rosas…
Es
que nadie comprende la vida que se inflama
¡y
queda para siempre
como
una eterna llama!
Nadie
sabe, hijo mío, que me abrazas tan fuerte,
aunque
no haya llegado el momento de verte.
Nadie
vio de mi tallo florecido el temblor,
ni
que la entraña herida ¡se convirtió en amor!
Nadie
sabe, hijo mío, de tan rara fusión
que
dibuja los sueños,
nos
acerca la gloria y no admite razón.
¡Nadie
puede saberlo!
Si
el manantial que brota está en vaso cerrado,
¡y
en sus profundas aguas sólo yo me he mirado!