Acabo de llegar del estreno de “La
Pasión de Cristo”, de Mel Gibson. Escribo, por consiguiente, mis primeras
impresiones, con la certeza de que la película merecería un tratamiento más
amplio y profundo, pero con la sensación de que el arte y la fe se han
fundido para crear una obra maestra, digna de todo encomio.
Unas palabras del profeta Isaías abren el desarrollo del drama y, a
la vez, dan la clave de su sentido: “Él ha sido herido por nuestras
rebeldías, molido por nuestras culpas. Él soportó el castigo que nos trae
la paz, y con sus cicatrices hemos sido curados” (Is 53, 5). La
Iglesia ha entendido estas palabras como referidas a Jesús, traspasado por
nuestras rebeliones y triturado por nuestros crímenes. Toda la Pasión de
Cristo es la escenificación en la historia del dolor del Hijo de Dios que
decide caminar con los hombres y asumir, para salvarlo, todo su sufrimiento.
La Pasión de Cristo, y Mel Gibson ha tenido el acierto de
reflejarlo, es una drama divino-humano, una epifanía del amor de Dios que
se expresa en la absoluta donación, en la perfecta entrega de su Hijo en
favor nuestro; una entrega que no retrocede ante la muerte de Cruz.
La película de Gibson nos obliga a ser algo más que espectadores.
Uno no puede permanecer indiferente, resguardándose en la atalaya de una
mirada fría y distante. Sin darnos cuenta, nos vemos implicados en primera
persona. El drama de Cristo es el nuestro. Su dolor es la cifra del dolor de
los hombres de todos los tiempos y, a la vez, es un dolor único, por ser el
dolor de Dios, un dolor redentor, capaz de abrir paso a la salvación en
medio de la muerte.
Son muchos los personajes bien logrados. Ante todo, el personaje de
Cristo, magníficamente interpretado por Jim Caviezel, verdadero icono del
Salvador. Y junto a él, María, la Madre. “La Pasión” es, en buena
medida, una película protagonizada por mujeres. Ellas representan la parte
más noble de la humanidad, incapaces de abandonar a Jesús en sus horas
amargas: María, la Magdalena, la Verónica, la esposa de Pilato ...
Cercando al Redentor, acechándole por última vez, tratando de
convencerlo de la inutilidad de su misión, aparece la figura del Maligno,
de aquel que se atraviesa en los planes de Dios. Una presencia oscura, una
sombra siniestra que acompaña nuestro caminar por la tierra.
La película de Gibson está llena de fuerza teológica. Sería un
error quedarse en la brutalidad de los padecimientos del Señor. Sin
restarle ni un ápice de realismo, sin minusvalorar en nada el derramamiento
de la sangre redentora, el elemento esencial del drama, en la realidad y en
la ficción cinematográfica, es la radicalidad absoluta del amor de Dios.
Un amor capaz de compadecerse del mundo y de llorar sobre él. Un amor, en
definitiva, que genera vida.