Silva el poniente, aullido de trompetas
en el valle nevado ruge el viento
es el surco voraz de mi lamento
que llama al que ha partido y no regresa.

El valle deshojado, otoño fresco
rojizas las laderas de mi alma
los ojos miran lejos y unas palmas
proclaman la victoria que padezco.

Camino herido, audaz desfiladero
tu misterio insondable no se rinde
y te siento presente si te quiero.

Que el filo del Amor la vida escinde
y en la escalada siento que me muero
si de tu pecho el mío no prescinde.